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L’Artiste, 23 décembre 1877.


’Noël.’



Demain, lundi 24 décembre, jour de la Noël, les grandes hécatombes porcines seront consommées, les gouffres à vins seront taris; les souliers des enfants vont regorger de bonbons, de joujoux, de verges, de tous les objets d’agrément et de désagrément, et usurpant la place des noirs Savoyards, un petit Jésus blanc descendra par la cheminée et distribuera à pleines mains ses caresses et ses fouets.

Et tandis que les fidèles se rendent à l’église, les réveillons se préparent. Il en est où la table plie sous le faix des victuailles et des buveries. Taïaut, taïaut! En chasse des fines bouteilles et des succulentes venaisons. Qu’on vide les carafes à vins, qu’on morde à belles dents dans les chairs parfumées de truffes, qu’on arrose les gargamelles assoiffées avec le sang des hauts crus, qu’on fasse sonner le doux carillon des mâchoires. Taïaut, taïaut! Que le casque d’or des champagnes roses saute et jette au plafond ses folies et ses mousses! Taïaut! les baisers! taïaut, les serrements de pieds et les serments de bouches (pardon!) et en avant tout l’arsenal des mangeailles, en avant les épices, les piments, les petits fromages persillés de vert, en avant tous les éperons à boire!

Mais d’autres sont plus simples et n’en sont pas moins gais. Les assiettes assorties, les jambonneaux, toutes les formes variées "de l’ange jupes de soie" s’étalent sur la toile cirée des tables. Là, poulardes aux sirs blondissantes et marbrées de bleu noir, turbots neigeux, vins d’or Liban, vins rouges de Bourgogne, brillent par leur absence, mais les its reginglats, les paillets, les piquettes roussâtres du Midi abondent, le café, le pousse-café, le gloria, la consolation, la rincette pleuvent. Que de bienheureux souvenirs ils évoquent ces modestes soupers! Rappelez-vous, vous, hommes attelés au timon du mariage, les hommes graves et cravatés de blanc, rappelez-vous la bonne soirée, les gaspillages des cheveux, les appâts qui se sauvent du nid de dentelles, les rires qui pétillent comme escopettes, des échevèlements de paroles, la joie qui déborde avec le sang des pampres, et dites-moi si jamais jour fut plus digne d’inspirer la verve de Saint-Amant et le grand rire de Rabelais.

Je suis sorti hier soir, et j’ai noctambulé au hasard des rues. Oh! les belles vitrines! les succulents éventaires! Ce ne sont que terrines aux yeux noirs, rosaires de saucisses, mortadelles aux liserés d’argent. Quel tableau mirobolant! quel spectacle mirifique! Oh! les bouches humides! Oh! les yeux qui s’allument! les corps s’entassent et se serrent devant les vitres: Viens donc, Paul; tiens, regarde la belle couleur de ce jambon! Eh! Madeleine, vois donc la belle hure sertie de pistaches; et les yeux lantiponnent, flambent comme des ifs, se mouillent de douces larmes. Ô divinité des ripailles et des folles ripopées, quel sanctuaire affriolant tu nous montres, quel supplice de Tantale tu infliges à des innocents! Hérode, de sanglante mémoire, les massacrait tout simplement, mais ne les tentait pas ainsi.

Et puis, avez-vous remarqué quels regards ont les femmes devant ces merveilles des pâtisseries et des volailles? Leurs yeux, si beaux au déduit, scintillent plus embrasés encore! Nous, nous avons simplement l’air de goinfres: Ah! le beau soir pour les gens riches, la misérable nuit pour pauvres hères. Mais le matin, tous, riches ou pauvres, sont égaux. Qu’ils aient titubé, flageolé, trimbalé de droite à gauche et de gauche à droite, qu’ils aient rossignolé de la voix ou bedonné du ventre, qu’ils aient vogué à la dérive, faisant non pas eau... mais vin de toute part, ou qu’ils n’aient avalé qu’un méchant verre de bière et qu’ils aient muguetté Morphée toute la nuit, le résultat est le même. Les faméliques sont certainement plus heureux, car ils n’ont ni la tête brisée ni les jambes lourdes.

N’ont-ils pas évité d’ailleurs le lever du jour, cette lueur blafarde qui fait blêmir les joues et blanchir les lèvres. Au lit, les attardés, les bougies se meurent et font éclater leur collerette de verre; aussi bien il est temps d’aller se repopser; les femmes ont des allures spectrales, les hommes ont sur le front le fard vert des fatigues, — les lanciers de la Seine sont en bas qui balaient les ruisseaux, et la vieille, tapie dans le coin d’une porte, fait mijoter sur un gueux le café de l’équipe. Au lit, au lit, Basile, vous sentez la fièvre!


J.-K. HUYSMANS.